Elle Danse.
Elle danse, elle crie, elle titube et les hommes se bousculent pour l’aider. Il n’y a plus une once de féminité, à part peut-être ce décolleté qui laisse apparaître un morceau de son soutien-gorge qu’elle oublie de cacher. Elle sent qu’elle a chaud. Quelques mèches de cheveux ne sont plus attachées et collent à sa peau. Son haut montre les traces de verres renversés, d’une soirée agitée. Une soirée où la tenue du maquillage ne compte plus, où les rires sont exacerbés, où le monde tourne à toute allure sans vouloir l’arrêter.
Elle ne pense à rien. Elle se retrouve seule à danser au milieu de tous ses hommes qui ne regardent qu’elle. Et c’est tout ce qu’elle aime. Elle n’est pas la plus belle ce soir, pas la plus spéciale. Mais elle est la plus facile. Du moins, c’est ce qu’ils pensent. Et c’est pour ça qu’ils sont là. Elle n’est pas naïve, mais ça lui fait du bien.
Elle s’éloigne encore un peu de la femme qu’elle voudrait être. Mais rien ne l’arrête. Elle n’est plus elle-même et pas vraiment une autre. Elle sourit aux hommes qu’elle ne reverra plus. Elle sourit d’embrasser, de séduire, de plaire. Parce que demain, elle redeviendra cette femme heureuse, mais simple.
Celle qui ne soulève pas tous les regards, qui n’est pas aguichante, mais qui est Elle, vraiment.